Я никогда не рассказывал, но когда был юным сопляком, очень хотел написать книгу. И даже исписал кучу листочков с душещипательной историей про убийство. Там молодой юноша, желающий стать полицейским по воле случая оказывается в той же самой захолустной английской деревушке, где кто-то кокнул богатую старушку, запихав ее труп в багажник Роллс Ройса.
Естественно всю жизнь стеснялся этого увлечения и в дальнейшем хотя и крутил в голове разные сюжеты, но за написание чего-то не брался (ну так пару страничек, максимум) и потом, взрослея, понял, что это всего лишь графоманство. Когда появился интернет, то уверенность в этом только укрепилась. На свет вылезло столько “литературы”. Ее и без того было многовато, а тут людям дали инструменты, позволяющие даже деревья не губить понапрасну.
Не раз задумывался, а не занимался ли я “журналистикой” и блогингом, чтобы как-то выпустить пар своих литературных порывов. Но, как мне кажется, даже в этих прикладных жанрах скудный язык и ограниченность показали, что писателем я не стану.
Наверное, сейчас с AI книгу “написать” раз плюнуть, причем, разухабистую с многоуровневыми смыслами. Но вопрос зачем стал еще более актуальным, чем когда я на бумаге создавал плоскую историю, навеянную любовью к книжкам и бибисишным экранизациям Агаты Кристи.
